方晓有些愁苦，没像狗腿子一样符合许文元。

“许老师，我习惯了……争取……不不不，我一定改。”

许文元微微一怔，“你习惯什么了？”

“你教我的，我都录下来了，每天回家听。”方晓说道...

许汉元的指尖在诺基亚键盘上停顿了半秒，拇指悬在“拨号”键上方，像一枚将落未落的雨滴。他没按下去，而是把手机翻过来，盯着背面那道被指甲刮出的浅痕——那是去年冬天在燕京协和医院地下车库，他蹲着给老爷子修轮椅刹车片时蹭的。手机壳边缘泛白，边角磨得发亮，像一块被岁月反复摩挲的旧铜钱。

风从小鹏湾方向卷来，带着咸腥与铁锈混合的气息，吹得他领带歪斜，西装下摆猎猎翻飞。他忽然想起范佳轩在Delaney’s酒吧里说的那句“中不是中，洋不是洋”，当时只当是牢骚，此刻却像一根细针扎进太阳穴。不是牢骚，是刀锋。她早把路剖开了，只是没人敢低头看那条血线。

推土机又轰鸣一声，履带碾过一段裸露的红土，扬起的尘雾裹着柴油味扑面而来。许汉唐抬手抹了把脸，指腹沾上灰黄泥浆。他弯腰，从鞋帮上 scraped 下一撮干泥，捻在拇指与食指之间搓开——红土里混着细小的云母碎屑，在车灯下闪出星点微光。这土能种药，也能埋人。关键是谁来播下第一粒种子。

他掏出烟盒，抖出最后一支。火机咔哒两声才打着，蓝色火苗跳动着，映亮他眼底一道极细的裂纹。不是疲惫，是算计到了临界点的灼烧感。许家老宅那口青砖井还在，井沿被绳索磨出三道深沟，三十年前爷爷用它吊起过三百斤晒干的黄芪，十年前父亲用它浸过七十二味药材，如今井水浑浊，浮着一层油膜似的绿苔——那不是苔，是菌丝，是没人在井底投了活体发酵罐，偷偷养着一批耐高温的灵芝孢子。

许汉唐忽然笑了。笑得肩膀抖，笑得喉结上下滚动，笑得把刚点着的烟烫了手指。他甩掉烟，任那点猩红坠入泥坑，瞬间熄灭。

“许总？”身后传来压低的粤语。一个穿工装裤的年轻人快步走近，手里捏着半张皱巴巴的A4纸，纸角被汗水浸得发软。“沙头角海关那边……刚放行三柜药材，全是您名下那家‘汇仁堂’的报关单。但……”年轻人咽了口唾沫，声音绷得发紧，“但报关品名写的是‘陈年木料’，附图是樟木箱，可开箱验货的关员说……里面全是真空包装的关木通切片，每箱贴着FDA认证标签。”

许汉唐没接纸。他盯着年轻人汗湿的鬓角，忽然问：“你老家哪儿？”

“汕尾。”年轻人愣住。

“潮汕人信神，信妈祖，信老爷，也信‘不认账’。”许汉唐的声音很轻，却让年轻人后颈汗毛竖起，“你们那儿的祠堂供着‘义薄云天’匾，底下香炉里插的不是香，是借据。借一百两，还二百两，利滚利，三代人都还不清。”

年轻人喉结动了动，没说话。

“回去告诉你们组长，”许汉唐从内袋抽出一张折好的港币，是五百块，“就说许某人谢他通风报信。再告诉他——”他顿了顿，目光扫过远处正卸货的集装箱，“那三柜货，今晚十一点前必须转到盐田港保税仓B区七号库。记住，不是入库，是‘过仓’。所有封条原样贴回，连胶带褶皱都不能变。”

年轻人攥着钱的手微微发颤：“可……可海关监控……”

“监控拍到的，是一辆空车进出。”许汉唐转身，皮鞋踩进泥坑，发出闷响，“车顶焊着个铁架子，架上捆着三十六捆晒干的龙眼枝——你们汕尾人拜神，不就爱用这个？”

年轻人猛地抬头，瞳孔收缩。龙眼枝？那玩意儿在海关系统里属于“农林废弃物”，零申报，零查验，连X光都懒得扫它一眼。

许汉唐没再看他，朝工地深处走去。红土在脚下发出细微的碎裂声，像无数根枯骨被踩断。他经过一台刚熄火的推土机，司机正蹲在履带旁抽烟。许汉唐停下，从对方烟盒里抽走一支烟，叼在嘴上却不点。

“师傅，”他问，“梧桐山脚那几栋老房，拆到第几户了？”

司机吐出一口烟圈，眯眼看向坡上：“第三栋。阿婆不肯走，说祖坟在屋后荔枝树下。今早推土机绕着树转了三圈，树没倒，墙先塌了。”

许汉唐点点头，忽然伸手，从司机油腻的工装裤后袋里摸出一叠泛黄的纸。是几张手绘地图，墨线勾勒着山势走向，

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