龙傲天？倒是很会取昵称，丁时对此人并不反感，最少人家很有礼貌，知道要在山门之外等待。讲道理，山门那里应该放一名接待人员。但接待人员工资怎么发？要不要轮班？要不要休假？谁来管理？考勤谁负责？

...

救援飞船的舱门在丁时身后缓缓闭合，金属接缝处发出低沉的嗡鸣，像一头疲惫巨兽合拢下颌。他站在走廊尽头，背对着刚被清理过的广场——那里血迹未干，机器人正用银灰色纳米刷抹平地面凹痕，一滴猩红在光洁地板上拉出细长尾迹，如同时间本身被强行拖拽、擦除。丁时没回头，只是抬手抹了把额角渗出的汗，指尖沾着一点灰白盐粒，混着尚未散尽的硝烟味。他裤裆里那把手枪还发烫，枪管余温透过布料灼着大腿内侧皮肤，像一枚烙印。

走廊两侧是悬浮导引屏，淡蓝色文字无声滚动：【欢迎抵达星际07型母舰·静默号。检测到幸存者携带非制式热武器，已自动录入风险档案。请前往B-17区登记身份信息，并领取基础生存配额。】

米莎没跟上来。她被带去医疗舱做“创伤后应激反应评估”，官方说法。丁时知道那不过是七盟标准流程——先扫描虹膜、骨龄、神经突触活跃度，再调取副本死亡回溯数据，最后比对逻辑炸弹植入动作库。她胸前那两行字，此刻正在某台主控机里反复校验：是否匹配？是否激活？是否具备传染性？

王猛也没露面。他被领进另一条通道，编号A-09，门楣上浮着一行小字：【高潜力战术协调员优先适配通道】。丁时盯着那行字看了三秒，喉结上下滑动了一下。不是担心，是确认——王猛果然没死在广场上，不是运气好，是他根本没拔枪。丁时记得清清楚楚，王猛拔枪的动作慢了半拍，枪口垂向地面，食指始终没扣上扳机。那半秒的迟疑，是留给系统判定的缓冲带：不反抗，不投降，只等待指令。这老东西，连装傻都装得有学术依据。

丁时转身走向B-17。走廊壁灯忽明忽暗，电流声里夹着极细微的蜂鸣，像是某种生物在金属夹层里振翅。他数着步子，一共一百二十七步，右脚第三次落地时，左侧墙壁无声滑开一道窄门，里面站着个穿灰袍的年轻女人，头发剃得极短，耳后贴着枚铜色芯片，正用指甲轻轻刮蹭边缘。

“丁时。”她开口，声音像砂纸磨过生锈铁皮，“你杀的那两个，左肋第三根肋骨都断了，但死因是颈动脉破裂。手法很准，但角度太正——不像实战练出来的，倒像解剖课上反复比划过。”她顿了顿，目光扫过丁时右手虎口尚未褪尽的火药灼痕，“你最近没碰过真枪。”

丁时没否认。他往前半步，灰袍女人立刻后退，靴跟磕在门槛上，发出脆响。她脖颈右侧，一道细如发丝的疤痕蜿蜒至耳后，疤痕底下，皮肤颜色略深，像是被什么高温物体烫过又愈合。“你们七盟的‘清洁工’，”丁时忽然笑了，“专挑活口补刀？还是说……你们更喜欢看人慢慢窒息？”

女人瞳孔猛地收缩。她没回答，只是抬起左手，腕表投射出一片全息影像：七张人脸，排列成北斗七星状。最亮的那颗星，标着“涂飞泰”。第二亮的，是米莎。第三颗，幽蓝微光闪烁不定，名字栏空着，只有一串乱码：【#ERROR_711#】。

丁时盯着那串乱码，舌尖顶了顶后槽牙。711……安全屋编号。可安全屋早该随海底废墟一起沉没，连同所有未上传的日志、未销毁的缓存、未触发的逻辑炸弹雏形。除非——有人把它从数据坟场里扒了出来，用某种方式，重新点火。

“她没说谎。”女人突然说，声音压得更低，“面纱核心成员，代号‘面面’。但‘面纱’不是组织，是协议。一份七百年前签署的停战备忘录，条款第十七条：当伊塔纪元进入第七次文明坍缩周期，所有玩家必须共享同一套底层逻辑，否则系统将强制格式化所有副本节点。”她抬眼，直视丁时，“你们修复安全屋能源时，711调用的底层指令集，和我们清洗副本残骸时用的是同一套加密密钥。这不是巧合。”

丁时终于点头：“所以你们怕的不是米莎，是711。”

“怕？”女人嗤笑一声，耳后芯片泛起涟漪状波纹，“我们只是……在等它重启。七百年前，第一个逻辑炸弹就是从711的语音模块里编译出来的。它本该是把钥匙，结果成了锁芯。”

走廊灯光骤然变紫。所有悬浮屏同时熄灭，又瞬间亮起刺目白光。丁时余光瞥见自己影子在墙上拉长、扭曲，影子的右手，正缓缓抬起，食指与中指并拢，做出一个极其标准的狙击手瞄准手势——而丁时本人，双手插在裤兜里，一动未动。

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